ENRIQUE POLANCO

“No necesito de ninguna galería para sobrevivir”

Entrevista y fotos Luis Chávez A.

Enrique Polanco, fue un miraflorino que se volvió un pata de barrio, y desde muy joven, no dudó  en denunciar socialmente el caos arquitectónico y urbano de esa Lima ingrata y abandonada que lo acogió en sus brazos, para reflejarla luego en su pintura expresionista, que cuestionó siempre la desigualdad social, ese bajo-mundo urbano que muchos no conocemos desde nuestra burbuja de cristal.

Y ahora, con su “esquina” bien ganada, y desde la intimidad de su taller, continúa cuestionando los actuales modos de manejar el arte, además de deleitarnos con algunos pasajes de su vida.

-          ¿Cómo te picó el bicho para seguir la carrera de arte?

Cómo te dije una vez, en el colegio tuve buenas notas en el curso de arte, tuve un profesor que era un escultor egresado de la escuela, y siempre incentivó mi trabajo. Pero también hay una anécdota de niño. Yo, más o menos a los diez años, junté mis propinas y me compré un libro de arte de Goya, me acuerdo, entonces ya eso, algo tiene que decir, porque un niño no junta su plata para comprarse precisamente un Goya pues.

-          Entonces, ¿te inspiró?

Claro, y eso ya avizoraba que yo me iba a dedicar al arte. Y así acabé el colegio, y trabajé dos años como dibujante geológico, y un día, leyendo el periódico allí en mi refrigerio, leí un aviso que decía que los postulantes a la escuela nacional de Bellas Artes tenían plazo hasta tal día, para presentar su documentación, y sin pensarlo mucho, saqué mis documentos, los presenté, y di el examen, aprobé, e ingresé, y así me quedé, y dejé el trabajo. Me acuerdo que fue una decisión bien fuerte, porque yo ganaba muy bien en esa época, te estoy hablando del año 1973, tenía dieciocho años y ganaba buen billete, y hablé con mi viejo, y él súper compresivo, me dijo; de acuerdo, está bien, tú sabes que yo no tengo billete, pero te ayudaré en lo que pueda. Entonces, tenía mi pasaje, y mi menú. Y así transcurrieron mis cinco años en la Escuela Nacional de Bellas Artes.

-          Tú como chico miraflorino, en principio, de repente vivías en una burbuja. Pero cuando ya recorriste el centro de Lima por medio de la escuela, y tus amigos de tertulia, descubriste que había otro mundo.

Claro. Sabes que yo descubrí eso, pues, en primer año de escuela, tuve la suerte de conocer a Víctor Humareda en el año de 1975, y un día fui al hotel donde él vivía que era en la Parada.

-          ¿Hablas del hotel Lima?

Sí, y recuerdo clarito ese día que comprendí lo que tú me estás diciendo; que había estado en una burbuja, y aparecí en la Victoria, en la Parada, imagínate. Un chico miraflorino, que nunca había salido de ese entorno, y con Humareda caminando por la Parada, y así me pasé dos años yendo por san Cosme.

-          Y San Pablo.

San Pablo, claro. Yo era bien avezado, y he subido el cerro San Cosme, a eso de las nueve de la noche, a dibujar.

-          ¿En la época de Chacalón?

Chacalón viene después, en esa época la chicha todavía no estaba de moda. Había delincuentes, pero todavía no había aparecido la pasta, y ésta lumpenizó mucho a los delincuentes, porque antes te asaltaban, y trataban de robarte. Pero ya “pastelero” en angustia, era otra vaina. Entonces, de allí viene ese especial cariño e interés que yo tengo por la arquitectura. Yo trabajo Lima de una manera muy personal, y si cae Barrios Altos por ejemplo, a partir de mis cuadros no van a reconstruirse, porque es una visión muy personal, ¿te das cuenta?, pero de allí viene esa constante en mi trabajo, que es el paisaje urbano.

-          Tú eres un colorista por antonomasia, y has madurado tus colores, ¿tu viaje a China tuvo que ver en tu maduración?

Yo me voy a China, digamos; ligeramente encaminado, yo ya tenía tres años de haber terminado la escuela, y ya había tenido dos exposiciones en galerías comerciales, entonces ya no era un neófito, ni un muchachito recién salido que no sabía adónde iba. Y yo ya sabía cuál era mi camino. China, me enseñó la teoría del silencio, es que yo era un expresionista rabioso ¿te das cuenta?, que ladraba, entonces, China moderó un poco eso, y me dio algo más de flexibilidad, y algo más filosófico. Fue una época muy linda, porque viajé mucho dentro de China.

-          Sobre Víctor Humareda se han tejido una serie de mitos. ¿cómo era realmente él?

Mira, yo a Víctor lo conocí de la siguiente manera; un día estábamos un grupo de alumnos conversando en el taller, y una amiga nuestra, Elena, estaba pintando un bodegón, entonces se abrió la puerta, y entró este personaje mal trajeado, bailando marinera, y recuerdo que rápidamente agarró del maletín de pintura de Elena, un violeta cobalto, y se lo puso a la berenjena, y todos nos miramos, y nos quedamos atónitos. Así conocí a Víctor Humareda, y a partir de allí nos hicimos grandes amigos. Pero en la escuela mucha gente lo marginaba, y no le daban bola, quizás por su aspecto, pero él sin ningún problema seguía siendo un tipo solitario. Recuerdo que Víctor pintaba muy temprano, se levantaba a las cinco de la mañana, y luego yo iba a visitarle seguido a su habitación del hotel, que por cierto, la ocupó durante treinta años, pero sin embargo, su casero era una rata con él, porque le tenía una bronca incomprensible, y le cobraba por el cuarto, no mensual, ni quincenal; y más bien, diariamente, sin ninguna consideración. Así, mucha gente se aprovechaba de él, con sus trabajos, y pinturas, aunque tampoco le importaba el tema del dinero. Pero conmigo fue fraterno, porque él casi no invitaba algo a nadie, y no olvidaré el día que me invitó afectuosamente una taza de manzanilla.

-          ¿Y sobre su fama de borracho?

No. Humareda no tomaba nunca. Una vez me contaban que en Buenos Aires hubo una celebración en el taller donde él fue, porque estuvo becado allí junto a dos maestros, uno fue Pettoruti, y el otro era Larrañaga, entonces, me cuenta de que en la celebración tomó un poco de vino, y se mareó, y es la única vez que él tomó licor. Pero la gente piensa que Humareda era un “borrachín”, incluso por la facha que tenía, pero no. Jamás. Leer el resto de esta entrada »

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